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désir de soi

Un à un,elle se sépara de ses apparâts. Habits de fête, dessous chics, bijoux de famille témoins des ors et honneurs passés, tombèrent lourdement sur le carrelage gris de la salle de bains. Le miroir la renvoyait nue, elle leva d'abord à peine les yeux, honteuse et gauche devant ce corps sans déguisement ni fard. Puis elle s'enhardit, releva la tête, et s'adressa un sourire attendri, un peu moqueur. Finalement,elle baisa sa main et souffla ce baiser à son reflet qui riait maintenant.Elle se dirigea vers son lit en pensant au poème "Baisse un peu l'abat-jour". Elle minaudait avec elle-même, émue et amusée de son désir de soi, de joie. La rencontre avait eu lieu, enfin, et l'amour élargissait l'horizon. Amour de soi, de joie, et au travers de lui, de tous et de chacun.

l'enfant dans le terrier 2.(conte de la petite 4, suite et fin)

Et il lui en coûtait beaucoup! La petite fille avait été habituée à obtenir vite ce qu'elle demandait. Son impatience était donc grande et elle ne comprenait pas qu'on lui résistât ainsi. Une colère sourde montait en elle qui la tirait hors du gouffre de son chagrin. Un soir que le ciel s'alourdissait de gros nuages noirs, elle prit ses jambes à son cou en direction du soleil, sûre que c'était là que se trouvait l'entrée. Elle courut, courut, courut...mais bientôt fut rattrapée par une averse drue et glacée qui stoppa net son avancée.

C'est alors qu'elle aperçut une trou juste à côté d'un arbre. Pas un petit trou de mulot, une large entrée qui semblait l'inviter à s'y glisser. Elle rampa donc et découvrit à l'intérieur un espace voûté, juste assez grand pour elle et s'y recroquevilla, le temps, pensait-elle, de se sécher.

Elle s'endormit presque immédiatement. A son réveil, les paupières encore lourdes, elle décida de rester encore quelques temps dans son abri. Et c'est alors, dans la pénombre, qu'elle distingua un tunnel le long d'une fine racine. Elle s'y engouffra et, se tenant à la liane, descendit lentement ce qui semblait être un passage secret. Elle se retrouva tout en bas dans une grotte humide et tiède, face à un ours gigantesque qui l'accueillit à coups de bravos et de rire tonitruant. D'abord terrorisée, elle comprit vite qu'elle ne courait aucun danger et que l'animal était un ami. Elle se blottit alors contre lui, le temps d'un grand soupir de soulagement. L'ours saisit sa main et l'entraîna à l'extérieur de la grotte. Là, s'étendait une plaine immense et verte où paîssaient ensemble chevreuils et moutons. Les lièvres sautillaient, les mouettes ricanaient, et des loutres s'amusaient avec deux canards dans une mare à moitié couverte de nénuphars. Une brise légère caressait le visage de la petite fille qui sentait une profonde joie la submerger. L'ami de l'enfant pointa du doigt vers la montagne: là, entre deux sommets qu'il semblait unir, le pont multicolore scintillait comme une étoile dans l'obscurité.

"- Tu es ici chez toi, dit l'ours.
- Chez moi? répondit, surprise, l'enfant
- Oui, oui, chez toi. Tu fais partie de ce pays.Tout à l'heure, quand tu retourneras à la surface, tu l'emporteras avec toi. L'arc-en-ciel ne te quittera pas."

Un peu plus tard, quand l'ours lui indiqua qu'il était temps de rentrer, la petite refusa tout d'abord de quitter  son paradis. Mais l'animal savait être doux et persuasif:

"Va, retourne d'où tu viens. Quand tu voudras appelle-moi, je viendrai, fais confiance, tu verras."

L'enfant se hissa le long de la racine et retrouva bientôt son antre. Elle lui sembla tout à coup bien sombre sombre et exigüe. Elle s'enhardit alors à ressortir à l'air libre et découvrit que le printemps était revenu: les marronniers déployaient leurs bouquets de fleurs blanches et roses, au sol les primevères tapissaient les bordures du chemin. Elle en cueillit un gros bouquet qu'elle offrirait à sa mère en arrivant. Elle avait hâte désormais de retrouver sa maison, son école, ses jouets. Dans son coeur dansait un ours et riaient des goélands, et surtout, surtout...la lumière était là, dedans, nulle part ailleurs....

à venir d'autres contes Ennéagramme...

l'enfant dans le terrier 1.(conte de la petite 4)

L'enfant dormait depuis longtemps. Réfugiée dans un terrier abandonné, elle s'était endormie aux premiers frimas lorsque, s'étant fait un lit de terre et de feuilles laissées là par les anciens habitants, elle avait entendu le vent glacé siffler entre les branches, au dehors. L'abri douillet l'avait réconfortée: fini la course folle sur les chemins pierreux, fini les racines qui piégeaient ses pieds, fini les orties, fini de fuir le tintamarre, là-bas, dans la ville aux terrifiantes tentacules.

Epuisée, elle avait sombré dans un sommeil lourd et sans rêves. De quoi rêver d'ailleurs, quand on est une enfant sans désir apparent? Elle avait tout reçu: les poupées les plus magnifiques, les vêtements les mieux coupés, ses desserts préférés et même des parents empressés. Rien ne lui avait vraiment manqué. Sauf...l'envie de ce qu'on lui offrait. C'est autre chose qu'elle attendait, quelque chose qu'elle ignorait, qu'elle ne pouvait définir. Ce qu'elle cherchait était ailleurs, mais où?

Il lui avait donc fallu quitter la douceur familière pour aller à la rencontre de ce rêve indicible. Elle avait bien laissé un mot à ses parents pour les rassurer, mais elle savait qu'ils ne comprendraient pas. Ils étaient gentils, bien sûr, mais ne voyait pas qui elle était. Son besoin d'un ailleurs leur était si étranger qu'il ne l'entendaient pas.

Elle sortit de la ville, rejoint la forêt, certaine que c'était dans le mystère de sa pénombre qu'elle trouverait. Un jour qu'elle traversait une clairière sous la pluie fine, un pont multicolore apparut dans le ciel. L'enfant fut saisie d'une extase qui la jeta à terre. Allongée sur l'herbe, trempée, elle ne put détacher son regard de l'arc-en-ciel. C'était ça qu'elle voulait, c'était là qu'elle irait. Quand elle se leva, elle riait, dansait, bras levés vers le ciel et tout entière absorbée par la joie de sa trouvaille.

Elle partit alors en quête d'un escalier qui la mènerait au ciel. Mais l'arc-en-ciel avait disparu et elle ne trouvait rien pour lui indiquer le chemin. Les feuilles tombaient des arbres, les oiseaux chantaient de moins en moins, elle avait un peu froid. Des larmes bientôt inondèrent son visage. Cependant, il n'était pas question pour elle de faire marche arrière. Elle irait jusqu'au bout, quoi qu'il lui en coûte...

à suivre...

ni Génie, ni Merlin, mais...un lutin!

Les Français attendaient un grand génie, fort et généreux, pour satisfaire leurs voeux! au moins trois: l'emploi, le pouvoir d'achat, le développement plus harmonieux des banlieues. Le problème est qu'ils n'ont frotté aucune lampe magique, parce que'il n'y en avait pas.
Alors, ils ont appelé Merlin, mais il était occupé ailleurs, peut-être avec Leroy...autres temps, autres moeurs...

Finalement, déçus de ne pouvoir s'adresser à leurs magiciens préférés, ils se concertèrent pour choisir un homme, celui qui leur semblerait posséder la plus belle baguette magique! C'est un lutin qui se présenta, un djinn, un farfadet. Ils l'élirent sans difficulté, parce que la notoriété des lutins leur venait de leur capacité à être des bienfaiteurs de l'ombre: ils nettoyaient, rangeaient, faisaient toutes sortes de choses utiles pendant qu'on dormait. Au réveil, grâce à eux, on retrouvait la maison propre et claire, fleurie, accueillante et chaleureuse.

Sauf que...
Il s'agitait pour faire le ménage, remplacer les outils défectueux, changer les meubles de places,  et même créer de nouvelles ouvertures, portes et fenêtres, pour laisser la lumière entrer. Mais tout cela prenait plus de temps que prévu. Il cassait les murs, choisissait les nouvelles peintures, prenait tout en main. Une nuit n'y suffit pas et ça l'arrangeait. Car ce lutin-là était bien étrange pour un lutin: il aimait être vu! Il attendait à l'aube que toute la maisonnée s'extasia de ses efforts. Les habitants, quant à eux, étaient furieux. Ils voulaient du changement, mais pendant leur sommeil, comme d'habitude! Ils ne voulaient pas de toute cette poussière due aux travaux, tout ce bruit, cette agitation. Leur maison était devenue un chantier!

"Patience" dit le lutin, "Rome ne s'est pas construite en un jour."

Il avait convoqué quelques autres lutins pour l'assister dans sa tâche. Pendant que ces derniers s'affairaient, il s'en vint lutiner...dans la forêt. Eh oui! Dans les bois, une grotte magique scintillait depuis longtemps, qui attirait sa curiosité. A l'intérieur, la décoration étincelait d'étoiles brillantes autour desquelles dansaient les fées. C'était irrésistible pour un lutin qui rêvait de flammes follettes!!!! Il se laissa séduire par le chant mélodieux et entêtant d'une jeune fée déguisée en sylphide.

Il n'oubliait pourtant pas sa mission, mais lové dans les bras de sa belle, les plaintes et grincements de dents des habitants de la maison lui semblaient bien loin.  Il y a passa sa journée et, en bon lutin, regagna le chantier au crépuscule.

Personne ne dormait, tout le monde grognait!  C'était bien beau de démarrer toutes ces transformations, mais  quand en verrait-on la fin? quand profiterait-on enfin du résultat de tous ces efforts engagés par chacun? Parce qu'il fallait bien regarder les choses en face: si les lutins travaillaient dur, les habitants de la maison , exaspérés, s'étaient finalement mis aussi à la tâche. Et ils voulaient du résultat, maintenant.

la suite dans 5 ans....ou demain....

Osho: les messagers...

"Un barrage étant sur le point de céder, il fut demandé aux habitants de la vallée de quitter leurs maisons et d'aller se réfugier dans la grande ville voisine. Cependant un homme refusait de partir.
Sa femme lui dit:
- "Vite, il faut que tu partes."
- Non, répondit-il, je n'ai pas peur, Dieu me sauvera.".
Un voisin vint le voir un peu plus tard:
- "Dépêche-toi, fais ta valise et file, sinon tu vas mourir."
- Non, répondit-il, je n'ai pas peur, Dieu me sauvera."
Le maire de son village lui rendit finalement visite juste avant de partir lui-même.
- "Va, mon ami, ici tu vas tout perdre et même ta vie."
- "Non, répondit-il encore, je n'ai pas peur, Dieu me sauvera."
Finalement, le barrage céda, engloutit la vallée, et l'homme mourut. Arrivant devant Dieu, il lui déclara:
-" Seigneur, je ne comprends pas, j'ai eu foi en toi et tu m'as abandonné."
Dieu lui répondit:
- "Non, mon fils, je ne t'ai pas abandonné; je t'ai envoyé trois messagers..."
Osho

L'été dernier, lorsque mon fils a eu son accident de scooter, il m'a raconté, allongé sur son lit d'hôpital: "J'avais trop bu.Mes amis m'ont conseillé de ne pas monter sur le scoot; ils m'ont proposé de m'emmener dans leur voiture, de dormir avec eux et de me ramener sur la plage où nous étions le lendemain matin; mais j'ai refusé. Ensuite, mon cadenas était coincé, je n'arrivais pas à l'ouvrir. Deux femmes se sont approchées, m'ont proposé leur aide et m'ont conseillé de dormir sur la plage en attendant de dégriser un peu; j'ai refusé."

La Vie est une sempiternelle messagère. A nous de l'écouter...

un peu de moi...

Dans mon enfance, avoir mauvais esprit, c'était surtout penser différemment de mes parents, ou pire, s'opposer à leur façon d'être, de paraître, de dire et d'agir. On entrait dans l'âge ingrat comme en guerre, âge de toutes les audaces poussées parfois jusqu'à l'héroïsme.

J'étais ce qu'on appelle une enfant suradaptée. La vision sans doute du traitement réservé à mes aînés m'avait rendu sage. En fait, j'avais compris assez tôt que je pouvais bien penser ce que je voulais du moment que je ne faisais pas de vague. Aux yeux de ma famille, j'étais sans surprise, dans le moule... jusqu'au jour où je tombais en amûr...une vie en dehors de mes parents, tue, cachée, une vie où j'existais selon mes propres critères, la vie quoi! J'allais en pension à une soixantaine de kilomètres de Paris; mes parents, tous les dimanche soir, me déposaient Porte Maillot où le car attendaient les élèves pour les ramener au bercail. Oui, oui, au bercail. C'est moi qui avais demandé l'internat et je m'y sentais bien, libre d'être moi-même sans doute. Bref...mes parents me déposaient, confiants, au car. Mais là m'attendait, caché derrière le véhicule dans une deu-deuche brinquebalante, mon élu qui me conduisait jusqu'au portail du pensionnat. Il ne s'agissait que de quelques minutes grapillées, de discussions littéraires, de serments éternels, et ...d'ébats acrobatiques! ben oui, dans une 2CV, imaginez...

Arriva ce qui devait arriver...naïve, "presque innocente", je découvris avec effroi que mes règles n'arrivaient pas. J'avais tout juste 17 ans, je préparais mon bac, et il fallait annoncer cette nouvelle à mes parents. Ce qui fut fait. Difficile aveu, douloureuse déception de mon père; ma mère, d'abord ébaubie, m'emmena directement chez le médecin, qui confirma et me demanda ce que je voulais faire, garder, ou pas, cet enfant. Cette proposition changea tout: je n'étais plus "tombée" enceinte, je choisissais sciemment et avec bonheur la maternité.

On nous maria, donc...et je passai tout de même mon bac, les bonnes-soeurs ayant décidé qu'en la circonstance il était plus qu'essentiel que je poursuive mes études et donc qu'elles devaient m'aider à avoir un dossier complet.

Mon amour de fille naquit quelques mois plus tard alors que je commençais mes cours à la fac. J'étais mère, épouse, mais franchement pas maîtresse de maison. Mon mari, de deux ans mon aîné, supportait mal ma pagaille et nos relations sont vite devenues un enfer. Deux ans plus tard, nous nous séparions.

Le cours de ma vie reprit, mais à 19 ans, seule et maman d'une petite fille de deux ans, le parcours est ardu. Doucement, je sombrai dans la dépression et m'arrangeait pour que personne ne s'en aperçût. Une amie de fraîche date, cependant, fut alertée par mon état et me pris en charge. De neuf ans plus âgée que moi, elle avait déjà derrière elle quelques années de médecine et de fac de psychologie. Voilà comment je suis tombée dans la bassine...

Il n'y a pas de hasard...et nos vies sont faites de choix, conscients et inconscients. Certes, je n'avais pas choisi consciemment d'être enceinte à 17 ans, et toute la suite; mais sans ces évènements, je ne me serais sans doute pas mise en chemin, où en tous cas pas à ce moment là, pas dans ces circonstances. Ma première thérapie date de mes 21 ans, j'en ai aujourd'hui 52...que de chemin parcouru... et pourtant: je parlais hier des relations qui se répètent...mes années d'analyse ne m'ont pas empêché de retomber dans les mêmes pièges: 25 ans plus tard, sous des traits différents, je tombais dans les bras du même, et traversais les mêmes difficultés et souffrances. Il fallait sans doute que je répète ce schéma là pour en prendre pleinement conscience et m'en  écarter définitivement. Ainsi, lorsqu'une histoire d'amour tourne court, ou mal, nous pouvons toujours remercier notre partenaire qui n'a fait qu'être là pour nous permettre de nous révéler à nous-mêmes.  Et il en est ainsi de toutes nos rencontres... 

autobiographie en 5 actes

Sogyal Rinpoché, dans son ouvrage "Le livre tibétain de la vie et de la mort" nous propose cette petite parabole qu'il a nommé "autobiographie en 5 actes":

1. Je descends la rue. Il y a un trou profond dans le trottoir. Je tombe dedans. Je suis perdu, désespéré. Ce n’est pas ma faute. Il me faut longtemps pour en sortir.
2. Je descends la même rue. Il y a un trou profond dans le trottoir. Je fais semblant de ne pas le voir. Je tombe dedans à nouveau. J’ai du mal à croire que je suis au même endroit, mais ce n’est pas ma faute. Il me faut encore longtemps pour en sortir.
3. Je descends la même rue. Il y a un trou profond dans le trottoir et je le vois bien. J’y retombe quand même…c’est devenu une habitude. J’ai les yeux bien ouverts, je sais où je suis, c’est bien ma responsabilité. Je ressors immédiatement.
4. Je descends la même rue. Il y a un trou profond dans le trottoir. Je le contourne.
5. Je descends une autre rue. »

histoire de la petite minute (4 et fin)

L'opération fut longue, il fallut pratiquer des greffes, l'horloger ignorait si elles prendraient ou pas.

Finalement, Petite Minute se réveilla, doucement, toute engourdie. Elle reprit son mouvement,avec un peu de retard. Même la grande aiguille lui sourit, émue de la retrouver presque vaillante.

Le temps passa...

Petite Minute vivait au ralenti. Elle en avait assez de courir, de s'essouffler, d'avaler les secondes. L'accident lui avait appris une chose essentielle: une minute avance au rythme qu'elle choisit et qu'elle imprime au tic tac, elle sentait son coeur battre, rien d'autre n'avait vraiment d'importance. Elle avait considérablement changé.

Mais Monsieur Chronophage ne voyait pas les choses ainsi. Devinez ce qu'il fit................................

(pour les autres histoires, c'est dans la catégorie "petites histoires")

histoire de la petite minute (3)

Soudain le mouvement se fit plus large, plus lent, dessinant des cercles horizontaux sous la surface. Petite Minute, immergée, sentit bientôt l'eau envahir tout son organisme. Elle étouffait, suffoquait, quand brusquement, elle s'immobilisa dans un dernier râle. Tiiiic.........Taaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

A la faveur de l'obscurité, le chronophage ne vit pas le terrible accident. Il s'en vint sur le rivage, les bras étendus sous le sable et s'endormit profondément, exténué par l'exercice. Les grains rugueux eurent tout le temps de s"infiltrer et d'ensevelir Petite minute sous un épais linceul. Grande Aiguille agonisait, ce n'était pas son heure.

Quand apparut à l'horizon la lumière blanche de l'aurore, le dormeur fut tiré doucement de ses rêves par la fraîcheur. Le jour qui s'annonçait signalait le temps de quitter la plage. Mais un vieux doute qu'il connaissait bien lui fit plier le bras pour vérifier. Horreur! 5 heures...05,10,30? impossible de savoir. Il secoua son poignet, défit le bracelet, tapa, frotta, rien n'y fit. Le paysage était encore trop blafard pour qu'il fût nécessaire de courir. Il rassembla ses affaires et rentra chez lui, agacé mais sans hâte.

Avant d'entrer dans la douche, il déposa sa montre sur le sèche-serviette électrique, qu'il ne débranchait jamais. Quelle volupté de s'enrouler trempé dans une serviette chaude! Il se dit que le mouvement sècherait peut-être, qu'il était peut-être inutile de s"inquiéter outre mesure.

Quand il eût terminé ses ablutions, il ausculta son précieux bijou et ne put que constater que son temps s'était définitivement arrêté. Il s'en trouva marri et très coupable. C'était un cadeau qui lui avait rendu bien des services et lui rappelait le temps de cet amour perdu dont il ne pouvait faire tout à fait le deuil. Les minutes, les heures, les jours, les mois avaient passé sans rien effacer de ses regrets.

Il alla donc un peu plus tard la déposer chez l'horloger, en lui précisant bien d'en prendre grand soin.

à suivre...

histoire de la petite minute (2)

Petite minute ne grandissait pas. Dans son monde, seul comptait ce qui suivait. Elle? quoi...elle?

Elle...n'avait pas une seconde à perdre...et ces secondes, qu'elles couvait de son mieux, tombaient les unes après les autres, décapitées par leur propre mère. Petite minute était secondophage sans le savoir. Elle avalait les enfants qui dormaient en son sein sans même se rendre compte de son crime. D'ailleurs, elle ne rendait de compte à personne. Enfin...presque! Car la grande aiguille, indifférente et hautaine, du haut de sa grandeur rutilante, attendait à l'heure suivante...à force de croquer le temps, petite minute finirait bien par se faire décapiter à son tour.

Tic...tac...tic...tac...petite minute courait, courait toujours...à sa perte!

Jusqu'au jour où...

Un soir d'orage, l'électricité qui s'agitait dans l'air eût raison de notre héroïne. Elle avait très chaud, la lune, à minuit, semblait creuser un lit douillet au large, là-bas, vers la quinzième vague, au large. Petite minute, au bras d'un chronophage poète à ses heures, s'en alla prendre un bain.

Il nageait bien, elle aussi. Dedans, dehors, dedans, dehors...petite minute avait un sens aigü de la respiration. C'était une championne du dos crawlé. Le mouvement ample qui l'entraînait de haut en bas dans l'arrondi de la danse était parfaitement synchronisé avec son rythme à elle.

Soudain, la chorégraphie changea... 

à suivre...